"A sembrar la llanura con Pinos" (Verellén... no te alegres eh!)

En el día de la fecha (que día es hoy? Ah, si, 31 de Julius), un grupo de jóvenes atléticos, gimnásticos y casi con el corazón en la boca (porque cuesta subir la cuesta que cuesta), nos hace llegar esta carta rectangular, que extraña y paradójicamente se ha dado en llamar circular (las contradictorias y locas cosas de la vida, vio?). Nos piden difusión, aquí la tienen. Y dice así:

"A la comunidad de Tandil,

Queremos dar a conocer la actual conformación de un grupo que adhiere a Proyecto Sur, movimiento que a nivel nacional encabeza Pino Solanas.
Somos un conjunto de personas provenientes de diversos ámbitos que vivimos en Tandil, y que no nos sentimos representados por ninguna de las fuerzas que actualmente conviven en nuestra ciudad ni las que han gobernado el país desde la vuelta a la democracia, por ello y porque estamos preocupados por la realidad actual que nos toca vivir es que decidimos juntarnos y adherir a esta nueva fuerza.
Proyecto Sur es un movimiento político, social y cultural que ubica el respeto a la condición humana sobre cualquier otra consideración, proclamando como principios básicos la defensa del ambiente y la propiedad pública de nuestros recursos naturales, como condición para alcanzar una auténtica justicia social y garantizar la soberanía nacional.
Nos une el espíritu de saber que podemos ser parte de la solución, y no resignarnos a ser agentes pasivos ante los graves problemas por los que atraviesa la provincia y la nación. También nos une la necesidad de construir ideas superadoras, porque entendemos que no pueden ponerse más parches en la rueda y se debe comenzar a pensar en políticas que solucionen dificultades de fondo de nuestra Argentina.
Si te gusta el espíritu que tiene el Movimiento Proyecto Sur, y tenes ganas de trabajar en pos del bien común te invitamos a sumarte a esta iniciativa. Para comunicarte con nosotros podes escribir al correo proyectosurtandil@yahoo.com.ar.

Los saludamos atentamente."

La Asamblea por las Sierras invita (después no digas que no te avisaron eh!)

En el marco de las vacaciones de invierno (que por estos días ya se están extinguiendo… snif snif), y aprovechando la buena predisposición de escuelas, profesores, alumnos, padres, tutores y demaces, entre medio de los deberes y obligaciones que les han encajado a los niños (y no tanto) por la recordada emergencia sanitaria, la Asamblea Ciudadana por la Preservación de las Sierras aporta una interesante propuesta.

Estamos parloteando acerca del programa educativo “Vacaciones Creativas”, abierto a toooooodo el público, a todos aquellos que amen las sierras y les guste caminarlas, conocerlas y preservarlas…esto es para ustedes, muchachos y muchachas!. Se trata de armar alguna creación (bien propia, como resulta por obviedad) artística, periodística…lo que sea, acerca de nuestro patrimonio serrano. Como pueden notar por el afiche que han confeccionado al efecto, la variedad creativa puede ser realmente notable (desde historietas hasta títeres, pasando incluso por videos). Luego, estas creatividades materializadas serán expuestas el segundo sábado del mes de septiembre (del corriente año no alterno) para toda la comarca, lo que comunicarán los asambleístas en sus debidos tiempo y forma. De todas maneras, pueden buscar info, fotos y material relativo al tema en las bibliotecas populares, adonde se han enviado dvd’s y cd’s con ese objetivo. Por si las moscas, pregunten por el material didáctico de la Asamblea por las Sierras (esperemos que hayan llegado… si van y no están, peguen un aviso!)

Habrá que buscar la musa en nuestras sierras (para algunos, en el patio de su casa), en los días lindos y soleados (en donde se puede ver que realmente hay un interés concreto por andarlas… había más personas que hormigas en algunos de esos días! Y lo digo porque lo vi con mis 4 ojos) y a sentarse, concentrarse, iluminarse (más allá del foquito del estudio)… y a ponerse se ha dicho. Después, a comprarse un fibrón.

Ya ni dar la hora se puede, hermano!!

Por cuestiones de salud (de testarudez y boludismo para consigo misma) de quien suscribe, este portalito quedó a la deriva durante una semana, como si lo último que vio desde las alturas del Mate fue el intento desesperado de la nieve por querer entrar por un bache que la Dirección de Transporte Firmamental casualmente arregló. Sin embargo, acá estamos, acá seguimos, y del Mate tendremos que ponernos para salir adelante (si, tomar conciencia, de eso se trata… y eso trato).

En medio del reposo absoluto que se le encomendó a esto que les escribe (que no es una máquina, más allá de la corta edad…aunque tardó en darse cuenta de ello), y antes de él también, a Sabrina le cayeron como extraños copos de nieve (siguiendo con el tema que dejó con una vena de ansiedad a las tres cuartas partes de Tandil, aunque tal vez me quede corta con la cifra) unos cuantos hechos, con posibilidad de nota (concreta y no aparente).

Entre ellos, aquí va uno que por esas razones de fuerza mayor quedaron latiendo en el tintero por unos días. El siguiente relato que presentamos es verídico, realísimo y verdadero. En fin, sucedió en el perímetro de nuestra aldea. Y al parecer, ya es toda una señorita…modalidad de robo. Por lo tanto, no tratamos de alarmarlos, pero… esténse prevenidos. Parece ser que un grupo de jóvenes anda atacando a otros de su mismo grupo de edad y algunos etéreos pero amables, corteses e ingenuos con los que tal vez no compartan su misma generación, de una manera bastante peculiar. Ya no hace falta tener que armarse de la imaginación para construir algún cuento del tío. La cosa es más directa y lo peor… de tan natural, uno jamás sospecharía lo que le puede pasar en el próximo minuto.

“Eh, flaco! Me das la hora?!”. Frase conocida si las hay y que la escuchamos bastante seguido si andamos en la calle (a veces, en la casa de uno también suele pasar). Negarle a alguien la hora… no sé si es como negarle agua, pero parecido, más si ven que tenés un relojito en la muñeca. “Son las tantas y tantas”, y léase “tantas” como “X”… de responder con eso, nos recibimos el dulce regalo de una mirada de odio o extrañeza. Y acá, ni bien uno termina de marcarles en qué momento de las 24 horas del día se encuentran, hace su aparición la seguidilla de frases claras, evidentes y fulminantes que hacen a la presencia de un momento de terror: el robo. “Ahh… y tenés plata? Tenés un celu?”. De responder un cordial “Qué carajo te importa”, vaya uno a saber en qué, en dónde y cómo termina. Entre medio de las preguntas, el pobre samaritano del huso (y uso) horario no sabe para donde escapar, qué hacer, si respirar o hacerse el desmayado, pero el julepe es lo único gratuito que te dan.

Se sabe (extraoficialmente) que hay personas que han sufrido este tipo peculiar de robo en más de dos oportunidades. En un pueblo (si, porque si Tandil es ciudad, sólo lo es en su dimensión geográfica), que no podamos darle la hora a un convecino, es señal de que la cosa está peor de lo que uno piensa. Esto fue un aporte desde la ahora nueva sección del portalito (recién inaugurada y salida del horno… de donde nos metimos hace rato): “Servicio de ayuda para el tandilero etéreo”. Mientras, prosigan con el boca a boca, nuestro medio de comunicación e información por excelencia.

La Fundación Pelotas Llenas emite nuevos quejidos, mientras en el cielo no pasa naranja

Mientras desde la cima del Cerro (El Mate, claro) ajustamos el largavistas (que se nos desplomó con un viento que por allí se le ocurrió pasar), alcanzamos a distinguir un peculiar “amontonamiento” de personas, como pegándose a la primera ventana que encuentran, a la espera de un personaje que no es de visitar muy seguido a nuestro terruño: la nieve. Al parecer, estos parroquianos van alternando entre la caja boba y esa abertura en la pared, a la que cada muerte de obispo o, en su defecto y por antonomasia de pueblo chico, por sobredosis, le dedican una mirada. Y sumergidos en esa esencia tan escéptica, siguen levantando los ojos, las manos y cuanta cosa que encuentran al cielo, como ritual para acercar el milagro blanco que aún no nos llega (en las horas en que escribo estas líneas).

Precisamente, a las tantas de la tarde, nos ha llegado un comunicado de último momento de la Fundación Pelotas Llenas, cumpliendo con su objetivo y principio fundamental: organizar y hacerse eco del hastío comunal. Sin perder más tiempo, los invito a que lo leamos juntos (preferentemente medio pegados, porque hace un frescor de aquellos en la altura… ni les describo el engarrotamiento de los que eran mis dedos) y en voz alta:

“Convecinos y convecinas, y con lo que sea: Qué frío que hace no?? Está terrible la cosa. Bueno, a no perder ni el tiempo ni las esperanzas ni los guantes, porque nos vamos a congelar de la peor forma. Estamos aquí reunidos, en el centro de la Plaza Independencia, para protestar nuevamente (y no abandonar la esencia). Esta vez contra el clima mismo. No se puede tener más yeta junta y aglomerada! En estos momentos, está nevando en Buenos Aires… y como sigamos así, hasta Jujuy no para. Vemos en la tele a la gente entre jugando y mirando cómo les cae la nieve casi como una bendición (vaya uno a saber de qué)… y nosotros acá, en medio de la plaza, parados como nabos, viendo la vida, los autos, los bebés, las viejas que vuelven del mandado, los años… todo pasa! Menos la nieve! Qué carajo nos mandamos para que no se nos acerque? Por casualidad… Alguno le cobró entrada, la detuvo en el peaje y se está haciendo el dolobu? Por favor, pedimos que nos aclaren ese punto… y exigimos una explicación del tipo y mengano que sea sobre este extraño suceso que nos priva y excluye del panorama de diversión provincial y casi diríamos nacional. Como última cuestión, diremos que, de no aparecer la señora Nevada (no por la de la heladería de 11 de septiembre y Marconi) por estos pagos, nos veremos en la urgente necesidad de arrimar unos buenos ventiladores en cercanías del Dique, para desviar al chorro del bidet, de forma tal que las gotas se conviertan en copos de nieve… a la fuerza y como Zanatta manda! Un saludo de codos, afectuoso y en busca de calor, ya que andamos... pero sin nieve no nos vamos a quedar, caracho!”

En vistas (por la lejanía con el centro, agradecemos que algo se ve) de este pedido apremiante que formula la mencionada entidad, desde nuestra redacción, bajo la escarcha, nos hemos remitido a una explicación cuyo centro es la generalizada indiferencia de la aldea en torno a muchos temas tambien apremiantes, y su autor, gestor, pensador y padre es (porque sigue entre nos) el Gran Dipi. Como él mismo sentenció en algún momento de su eternidad, “Si tiran la bomba atómica en Tandil, rebota”, suponemos que no sería para nada estrafalario ni extravagante plantear algo similar para este fenómeno, siempre enigmático y mágico para el tandilero que sueña con ver las sierras de blanco…mientras lo sueñe nomás, no hay problema. En fin, es probable que la nieve haya querido infiltrarse en esa capa impermeable que es el hábitat del homo tandiluricus, pero con la presión que ejerció seguramente esa nevada habrá tenido mejor suerte en las lejanas tierras de Córdoba o, inclusive, Jujuy. Eso no quita que sigamos toda la tarde, y algunos breves mañanas que vendrán, mirando hacia arriba esperando esos gasparines, mientras no sea esquivando los regalitos de la cloaca de la paloma y demaces bichos emplumados.

Sección “Mostrando la hilacha (o dá la carita, che!)”. HOY: Quién recórcholis es (o se esconde bajo)… Fachini?

Después de un mínimo y temporáneo receso (de algunas horitas que superan a las 24), acercamos unas cintas para que corten con las tijeras, cuchillos o facones que tengan a mano. Estamos frente a la aparición de una nueva sección en este pequeño portalito que apenas está creciendo y alimentándose. Como si se tratase de una neo-sección al estilo de la choreadez que se mandó el amigo etilístico (no estilístico, véase la falta de “s”) Juan Roque (recuerdan eso del “Quién fue y qué hizo?”), sumado al “Cómo se pide” o “Se pide reproducción” (en los diarios del Tandil de allá lejos y hace bastante tiempo). Sin dar más vueltas, señoras y señores, esto es algo así como salir a la búsqueda del paradero de algunas gentes que se esconden en algunos recovecos entre la imaginación y lo lisa y llanamente real.

Inauguramos esta bella sección que nos comunicará y armará una cadena de “info e investiga“, queridos lectores, con un primer personaje, digno de estar nominado para ocupar su verdadero lugar en los diccionarios, próximamente (y sin ninguna duda de visita), como sinónimo de discriminación e intolerancia. Nuestro primer caso: el ignoto Fachini. Cómo encontrarlo? Última página del diario El Eco, mal ubicado en la sección Humor. De todas maneras, mientras no se digan malas palabras como, por ejemplo, “culo” y “teta”, se asegura el intento por llegar a ser etiquetados como diario serio. Como bien dice una amiga de la casa: “No entiendo por qué gastan tanto color en esa última sección, si es de las más negras que pueden presentar…”. Ni estando en crisis se entiende tal gasto, pero tal vez resida en ese intento por “colorear” cosas que se dan a denominar chistes.

“Humor” ni chiste se encuentran esa sección. Y no estamos hablando en estado levitatorio. A los hechos y pruebas nos remitimos (para no irnos por las ramas… teledirijan sus ojitos u ojazos hacia la imagen que acompaña este pequeño artículo). Es posible hacer algún gesto humorístico sobre temas tan delicados como la violencia de género o, asimismo, violencia tras la puerta de la intimidad del hogar? A nuestro humilde entender, el único producto que de allí se concibe a la hora de intentar un chiste (sólo intentarlo) es el cinismo, pariente de la perversión, dentro de la familia de las mentes oscuras. Pero esto no queda ahí. Para hacerlo aún más explícito, y en caso de que no se llegue a entender bien de lo “graciosa” que es la situación que este Facho o Fachini (que, a esta altura de la cosa, no sabemos si es un seudónimo o su apellido, pero en una y otra opción se hace por demás evidente una insuperable descripción de su esencia) nos “revela” ante nuestros ojos que no saben muy bien para donde escapar frente a esa bendita contratapa… como para ir al grano, este buen hombre o lo que se esconda bajo ese nombre… pone como título de que estamos hablando! Ojo! Va con previo aviso. Muy honesto y honrado de su parte. Desde El Mate, bajan un aplauso y una felicitación a este escribiente que piensa en su lecto-audiencia que no entiende en la primera lectura tamaña utilización de los recursos que dotan de riqueza el mensaje y análisis de tanta sutileza junta.

Sin embargo, y abandonando la ironía, que ahora corre libre (pero solo por un rato) en medio del Cerro, cuando el título es “Violencia Conyugal”, las mismas manos que producen aplausos, por contorsión natural y lógica, deberían de transformarse, en menos de lo que canta un gallo (bien sincronizado con el relojito de Crónica), en unos puños que ubiquen lo desubicado. “Sabes como le dicen a la Porota?” “Cómo?” “(Tal y tal, porque no recuerdo bien el nombre de la artista), porque el marido le deja los ojos violeta”. La banda serenatera de grillos se hace presente. O, en su defecto, el grupo de gente que, al llegar a la página del desconcierto, en medio de la vidriera del Eco, en Irigoyen, terminando de observar el producto del día, se despiden girando las cabeza de un lado a otro, acompañando tal movimiento con un sonido de nula aprobación y una frase dilapidante :”Siempre lo mismo, eh! Menos humor que… Fachini! Ahora entendemos la concepción de humor para este Multimedios. Patrañas!”, mientras siguen bufando y refunfuñando hasta llegar a la Plaza o a la panadería de Irigoyen y San Martín, como para aflojar el nudo que experimentaron en el estómago hace medio minuto. Como amo la definición de estos binoculares… hacen de cuenta que estoy leyendo al ladito nomás de esos parroquianos.

Como para ir cerrando esta nueva y, esperemos, dichosa (por las habladurías que despertará y para bien) y fructífera sección del portaloide que hace de puente entre nos y ustedes, el mangazo inevitable (no, no se asusten, no es plata): quienes sepan de quien estamos hablando o tengan y contengan esa info guardada en sus recovecos más profundos y oscuros, sáquenlos a la luz o, al menos, acuérdense de estas personas enclavadas en El Mate que quieren saber de quién recórcholis se trata (y hace un tiempo que lo quieren saber). Miren por arriba de esta nota y encontraran el mail oportunamente graffitteado para este tipo de consultas e intercambios. Será hasta bien entrada la próxima! Y gracias de antemano…

“La minería es la puerta de entrada al progreso para el Tandil” (a principios del siglo XX, no en pleno XXI)

En los últimos días, leemos en el Eco (versión impresa, versión digital y algún otro etcétera) algunas notas que sirven de foco de atención (no se si como último recurso, pero ronda ese etiquetaje) queriendo “iluminar” las bondades de una actividad canteril, que a Tandil quita más de lo que deja. Donde el valor va más allá de lo netamente monetario.

El primer título (del lunes 13 de Julio del corriente, como nota principal, tal como se presenta en la mismísima portada): “La explotación de la piedra aportó 200 mil pesos en mayo y junio”. El segundo (del martes 14 de julio, pero ya en la página 6): “Insisten en que debe preservarse el empleo en la minería, que no suspendió ni despidió”, con preciosa foto del amigo (de vaya a saber quién) Marcelo (tranquilamente se le puede agregar una T., y no precisamente por Torcuato) Marcovich, acompañando el texto. Casualidad, causalidad o un intento de manotazo de ahogado nomás? Todas las opciones son posibles. Lo que es seguro es que parte de esos supuestos 200 mil manguitos (que, en términos de las arcas del municipio, pueden traducirse en una ganga o vueltito, teniendo en cuenta que se trata de 2 meses juntos) fueron invertidos en el parto de la nota pero, principalmente, en la ubicación de la misma en la organización del diario. Y no es muy complicado de deducirlo. Para muestra, véase el archivo de un tiempo no muy lejano. Más de un sector que está queriendo generar una buena imagen o ilusión de su accionar (y el ejemplo más concreto y reciente es el del campo, sin mucho lugar para las dudas) se resuelve hacia esa estrategia poco novedosa (se hizo desde el nacimiento mismo de la prensa, por lo que no estamos ante el descubrimiento de América ni de Plutón, mal que les pese). Estrategia que sirve a la fiel evidencia de querer bajar líneas en una ciudad en la que ya no encuentran el apoyo.

Se habla (y remarca) de lo que “aportan” estas empresas, pero no de las evasiones e incumplimientos (reiterados, y vaya si los hay), y, obviamente, del tema de fondo: el patrimonio serrano que se va, que no vuelve nunca más (no como las fuentes de trabajo… en algunos diccionarios existe la palabra reconversión), viaja en camiones cuyo combustible es la impunidad y su paso se signa por la destrucción de rutas, caminos, calles, etc. Manera original de marcar su propio destino, frente a autoridades vendadas (y vendidas, claro), que prefieren el dejar hacer y el preocuparse, por sobre el ocuparse. Como bien dice el refranero popular: “No hay peor ciego que el que no quiere ver”.

Vemos cómo se ha puesto de moda el vocablo “diálogo”. Muchos usan la expresión “tenemos experiencia en mesas de diálogo”, sin adentrarse a definir qué se refieren específicamente, ya que saltarían indefectiblemente los buenos recuerdos de ricos asados. Si para algunos, el diálogo se remite a amenazas en pleno aire de programas informativos (pero ojo! Siempre en un marco de charla eh!) o el traslado de personal patotero a reuniones de “diálogo”, triste y patético el pasado, presente y futuro de esos encuentros no? En palabras del propio (Acuerdo Marco)vich: “Siempre que se nos deje poner nuestro punto de vista para alcanzar una solución”… y sin que se nos objete un cuerno, caracho! “Para nada nosotros queremos perjudicar a los vecinos”. Del dicho al hecho… continúen el dicho, amigos lectores. Las rajaduras en las casas, las roturas de las rutas y más etcs. dudamos que provengan de energías o fuerzas extrañas a una lógica que los deja sin pilchas.

El no tan secreto que esconde el hecho de que la minería no haya suspendido ni despedido operarios reside en que, en el caso de despedir a dos de ellos, al diablo con la planta de acción y operación de la cantera. Las canteras hace un buen flor de rato que no tienen en sus interiores a los miles de principio de siglo XX y eso comenzó ya en la década del ’30 (remítanse a los periódicos de la época o un buen libro sobre el tema para que digan que se habla en el aire). Tampoco tienen a un milenario picapedrero realizador de adoquines, porque eso es casi como encontrar un fósil de diplodocus por estos pagos. Se podría decir (y lo diré sin tapujos) que tanto empresarios (mejor conocidos bajo el nombre de genocidas lícteos) canteristas, como sus amigos los dirigentes gremiales, aún piensan que la gente come vidrio (piedra no, porque con el 5% que anclan en nuestra comarca, poco y nada pueden alimentarse de ellos los parroquianos) y se ilusionan con que dos notas en su favor pueden hacer el milagro de cambiar la imagen de una actividad que es mas lo que resta que lo que suma para el presente y futuro de la precisamente serrana gentil.

Pretenden convencer y engañar con el uso desmesurado de cifras y números, que poco se condicen con una realidad que les hace aguas por donde se los mire. Basta con salir un rato al centro o pararse un rato en el parque u otro punto de la ciudad (a veces, no necesariamente alto) para mirar hacia lo poco que nos queda de sierra. Las cavas, como tremendas caries (y no exactamente surgidas o producidas por algo “dulce”), siguen hablando por sí solas. Diría nuestro genio musical Charly, pero transformándolo en una interrogación: “Toda esa gente parada… no se entera ni que el mundo da vueltas?” Lo bueno y esperanzador es que, definitivamente, vidrio no comemos...“Y a Dios gracias”, diría el Marce de AOMA.

Con una nota sobre Fidel, el fiel conservadurismo de nuestro freezer salta como pochoclo hervido (e hirviente)

Hace menos de un día, en nuestro colega noticiario más conocido como El Eco (en su versión digital), apareció una nota acerca de las opiniones referidas por Fidel Castro en relación al golpe de Estado que se está dando en Honduras. Nota de autor: Hecho aberrante, si los hay, en pleno siglo XXI. Pero continuando con lo que nos compete, para poder hacerse de la nota, teledirigirse a esta página:

http://www.eleco.com.ar/index.php?action=detalle&modul=noticias&id_noticia=18316.

Clickeando ahí mismo, llegan como en dirección directa al lugar del hecho. Como para resumir lo allí expuesto, y como bien sintetiza el título (que para algo tiene que servir), para Fidel, si Zelaya (el presidente depuesto y mandado a exiliarse por las Fuerzas Garcantes… eh, digo, Armadas de aquel lejano país al que nuestra adorable Mirtha prefirió poner en su categoría mental de los “No me interesa”) no es reinstaurado en su cargo “una ola de golpes de Estado” azotaría a Latinoamérica. Nota de autor: teniendo en cuenta nuestra historia, ligada al continente al que pertenecemos (mal que les pese a unos cuantos, es bueno y hasta sano confirmarles su filiación a Sudamérica o América Latina, no Europa o el Viejo Mundo), en lo cíclico, ciclotímico y falto de memoria de todas las duraciones habidas y por haber, lo que está escribiendo Fidel desde una reflexión no es ni descabellado. Ni exagerado ni el adjetivo que se le intente (im)poner. Y hay algo que es muy cierto (y no falten a su propia conciencia y sinceridad para consigo mismos): más de uno, al conocerse la noticia, vio pasar el pájaro negro del mal augurio por sobre sus jopos (o la toca o lo que se hallan hecho para el día de las elecciones), recordando días para nada felices y bastantes oscuros de nuestra historia reciente, alimentada por muchas experiencias previas. O lo quieren desmentir? A sincerarse se ha dicho, pues. De vez en cuando, dicen, hace bien y limpia y purifica almas poco transparentes (luego de ello, digan todos en coro de ángeles… Amén).

Prosigamos en la marcha. En la nota del Eco, se puede ver, analizar y opinar sobre los siguientes dichos de Fidel. En sus nuevas “Reflexiones”, publicadas prácticamente en todos los medios de Cuba, Castro advierte que "si el presidente Manuel Zelaya no es reintegrado a su cargo, una ola de golpes de Estado amenaza con barrer a muchos gobiernos de América Latina, o quedarán éstos a merced de los militares de extrema derecha, educados en la doctrina de seguridad de la Escuela de las Américas, experta en torturas, la guerra psicológica y el terror", tema que para los argentinos no nos debería de parecer nuevo… si realmente se tiene memoria (aunque ya deberíamos estar curados y unidos por el mismísimo espanto que se heredó y en algunos casos se sigue practicando desde hace ya más de 30 años), Sigue Fidel: "los militares golpistas ni siquiera le prestarían atención a la administración civil de Estados Unidos", lo que "puede ser muy negativo para un presidente que, como Barack Obama, desea mejorar la imagen de ese país". Sobre los intentos de Zelaya de volver a Honduras, Fidel emerge con el siguiente cuestionamiento: si los golpistas "deseaban juzgarlo por supuestos delitos constitucionales, ¿por qué no le permitieron aterrizar?". Esto último marca la gravedad del hecho: "se sabe que estaba en juego no sólo la Constitución de Honduras, sino también el derecho de los pueblos de América Latina a elegir a sus gobernantes". Y con este tono, siguen las críticas y pensamientos del líder cubano (que, con 82 años, sigue tan lúcido como en la década de los ’60, mal que les siga pesando a muchos que quieren creer que este pobre viejo de 82 años está desvariando).

Hasta acá, la nota del Eco. Pero interesa, y mucho, que ustedes, amigos lectores, le echen un vistazo a los comentarios que hacen aquellos tandileros (sí, sí, como los salamines…en donde a veces no se encuentran diferencias, claro está) que en sus momentos libres y semi-aburridos (más si se encuentran recluidos en sus cuevas con esto de la pandemia) se dedican a descargar ese elixir que algunos llaman resentimiento, también denominado agazapamiento del bicho (verde oliva o con traje camuflado) que más de uno lleva en sus adentros y no tan adentros. Para muestra, no basta un botón (porque ya hay superpoblación de ellos), sino el ambiente que generan esos comentarios (obviamente, no todos, pero la gran mayoría de ellos) que tanto estoy promocionando a que los vean por y con sus propios ojos, cuadrados ya de tanta compu. Hacen recordar a todas esas líneas que surgieron del devenir de la libertad de expresión, de la que se sujetaban (y sujetan) unos cuantos que ni siquiera hacen creer que creen en ella, con aquello de la pena de muerte, “el que mata tiene que morir” y tantos otros partidarios afiliados al selecto grupo de “Salgamos a linchar al primero que tenga cara de sospechoso” (y ojo, lo estoy diciendo porque tuve la suerte – o no – de leer con estos cuatro ojos semejante frase apostada, precisamente, como comentario en una nota del Eco de aquellos no muy lejanos tiempos). Es cuestión de que salte una nota por y con el estilo, para que el agazapamiento se metamorfosee, en menos de lo que canta un gallo, pollo u otro ave de corral, en líneas de “tolerancia = -20”. De eso dan cuenta los muchos comentarios de esta nota, en donde no faltan la intolerancia, la falta de estudio de la historia… porque, según me han hecho enterar éstos, cuando el Che fue a Bolivia, el objetivo de fondo no era armar un ejército o guerrilla revolucionarios… No!! El Che fue con planes netamente… latifundistas, señores!! “El Che se quería apoderar de Bolivia”. Quién les hizo comer semejante verso del revolucionario casi ideal?? “No hay que dejarse llenar la cabeza con una historia parcial.... tanto el Che como Fidel son unos tremendos asesinos”. Ya debemos estar por la vez número 14 en que utilizaré la misma frase armada: “A veces, la realidad supera a la ficción”; frases y barrabasadas como éstas tienen para juntar a paladas, completas y rebalsadas, se los aseguro.

Estas mismas personas, luego, en la intimidad (o no) de sus almuerzos, hablan de lo lindo que es vivir en democracia; al rato, hablan de la candidatura fallida de Patti, para terminar con una frase muy nuestra (lamentablemente): “Acá tendrían que volver los militares, che”. Qué bueno sería que todos estos especimenes hicieran un ejercicio de la memoria de largo y mediano plazo, como para empezar con algo, no? Como cantaría Silvito, Ojalá… no repercutieran los ecos de los Grondona, Neustad (que más allá del más allá, ha dejado una escuela y pichones de cuervos), los dichos mismos de Mirtha, Su y Moria, y tantos otros que siguen con la que creen una misión totalmente humanitaria y de beneficencia: seguir con la apología de los golpes y de lo que ellos creen que se define como orden y seguridad. Se trata de ponemos todas las pilas necesarias para salvaguardar una democracia que supimos conseguir (con laureles… es puesto en duda), y que la hacemos todos, luchándola en el día a día y no tirados en un sillón, calentitos y con la compu prendida, al acecho de una nueva nota que permita sacar la gorrita y el bigotito escondido en un rincón del ropero, con muerto incluido ahí dentro. Ojalá, nuevamente, esta historia cambie, de una buena vez y sin retrocesos. Retrocesos a un tiempo del que las heridas aún no terminan de cerrar y el aprendizaje, vemos, aún no llega.

Digreciones. Recuerdos de una noche para el recuerdo

Lo bueno de tener este pequeño medio (que tanto puede ser un blog de noticias como un espacio para la reflexión y descarga catártica…”a gusto y piaciere”) está en la libertad de elegir temas y esparcirse (no mucho para no aburrir) en ellos. Como hacer la plancha en el oleaje sideral que se emprende con esa aventura tan propia de la imaginación, la memoria y tantas otras zonas que abarca nuestro abarcativo (o no) cerebro. Esta sección que (presiento y prevengo) será bastante recurrida por quien se encuentra de este lado del monitor, se inaugura, precisamente, con una anécdota de la cual salí ilesa, no así mi compañera de laburo Rayita Verde. Este hecho particular no deja de alucinarme cada vez que emprendo el regreso a mi hogar, vaya uno a saber a qué hora de mi hermana la noche, y desde qué punto de la ciudad, hasta llegar al barrio de la Estación.

No digo todas, pero prácticamente todas las noches, acostumbro hacer recalentar a mi madre, despidiéndome de su llamado a mi pobre celu Nokia 1108 con la frase mejor proferida por mi persona: “En un rato vuelvo” (lo que se traduce en un “se supone que vuelvo”). Aquella noche de 2008, ya no recuerdo si era de otoño o invierno, pero el frescor se hacía sentir y de lo lindo, la reunión entre amigas que hacía un tiempo que no se encontraban (todas juntas todas), en un páramo de la calle 11 de septiembre, hizo que el “vuelvo en un rato” de las 10 de la noche se extendiera hasta cerca de las 3 de la matina (aunque, confieso y lo reconozco… eso ya se convirtió en una rutina en este ente precisa y orgullosamente noctámbulo). Ese mismo noctambulismo es el que me permitió el ser parte de un hecho único (y lo vengo comprobando hace ya bastante tiempo luego de aquella cobijada de las estrellas), pasado e irrepetible. Como en otras notas hemos expuesto, es justo y necesario que se alineen los diversos astros que componen nuestro cosmos galáctico para que se den tamañas circunstancias.

Resulta ser que, luego de una bella velada en donde no faltan las risas que del nivel de la carcajada pasan al ahogo (por alguna tos que surge como consecuencia inevitable) y el llanto (cuando no el arribo del sr. Pedicus Depresivicus), decidió parte de este grupo de amigas ponerle fin a la diversión para darle lugar al descanso (que mal no le viene). De ahí, sin mucha plata para el remo que acerca, las que debieron acercar a sus dueñas fueron sus mismos pezuñajes. Casi como haciendo recorrido remisero, estas jóvenes se internaron en la noche, que no les es ajena. Empezaron por lo que tenían más a mano: el barrio de la Estación como para acompañar en la travesía a quien les está hablando en este momento. De esta manera, y al encontrarse ya en pleno corazón de la barriada, estas chicas tropezaron con un algo blanco, que al principio (y a menos de 5 metros) pareció ser un gato. De gato, ingresó fugazmente a la extraña pero real categoría de conejo, por la dimensión de sus orejas. En medio de la esquina que acabábamos de dejar atrás, el maullido sí de un gato (a no pensar mal) que jamás vimos al pasar por allí. Luego de digerir las extrañas apariciones, decidimos continuar el paso, lento y tranquilo, que llevábamos. No así lo hizo Rayita Verde, con quien cruzamos a la otra vereda, nosotras continuando y ella prefiriendo la observación de ese pompón blanco, luz en aquella oscuridad.

No pasaron siquiera 5 segundos, cuando un grito retumbó en la soledad y el silencio de esa cuadra que dormitaba y ya estaría por el cuarto sueño. Rayita Verde se encontró corriendo a todo vapor (teniendo en cuenta que estábamos por la Estación) en dirección directa hacia nuestros cuerpos cuasi zombis, agarrándose la cabeza que ya aparentaba ser un peinado incipientemente afro. Mientras Rayita corría, y nuestras miradas dormidas se dirigían al lugar del grito, de ese mismo espacio un rayo blanco cruzó a la misma vereda en que se encontraba quizá algún pariente cercano. Otro conejo estuvo al lado de Rayita, como contemplando su contemplación sin hacer el menor ruido ni movimiento, de forma tal que esta niña nunca se enteró de su presencia hasta que se lo informamos, después del julepe. Julepe dado no precisamente por la belleza del conejo, sino por la antítesis del mismo. Un oscuro revoloteo que signó la huída repentina de mi humilde cumpa del lugar del hecho, al grito de “Esto no es una paloma, si las palomas no andan de noche!!”. El pánico se apoderó de su cuerpo, que reaccionó más rápido que su propia cabeza, a fin de que no encontrara nido el murciélago que, de buenas a primeras, hizo su aparición como de debajo de las baldosas, como acechando para dar el golpe certero sobre la persona “indicada”, en el momento indicado.

“Definitivamente”, pensé, “esta es la hora en que el zoo no muy lógico despierta y se libera en medio de la noche casi desértica”. Sin embargo, a casi (o más) de un año, paso casi todos los días por esa cuadra de Roca al 1100, sin encontrar rastros ni del gato, ni de los conejos, y menos aún de ese murciélago que naufraga en la oscuridad y las alturas de casas de buen tiraje en años. Más de una vez, pienso que quien escucha esto piensa que se trató de una alucinación, lo que yo también creo. Pero la corrida maratónica de Rayita me devuelve al archivo esa idea. Será que definitivamente se trató de una extraña alineación? Será que esas apariciones, de perra casua y causalidad tienen un ciclo y justo caímos en ese momento y en esa cuadra para observar esa escena mágica? No se. Me canso de caminar esos adoquines, por el medio de la calle, y ninguno de estos bichitos antológicos me acompaña en la locura.

La Liga Franela y Chupón hace expreso su descontento con la vedette del momento (la Gripe A, no Moria)

Después de días de observación, pataleos, horas de debate entre los integrantes (con barbijos y el, por estos días, tan buscado y ambicionado alcohol en gel) y por fin sentada de traste para dedicarse a la tarea escribiente, el Sr. sastre D. Alfonso Chapar se dignó hacer pública la expresión de esta ya no tan ignota entidad de la serrana gentil con respecto a esta nueva pandemia (ya no se sabe si del virus de la Influenza A o de la paranoia que por ello se genera), que está afectando a las actividades esenciales por las que se forjó la dicha organización.

“Hoy por hoy, los enamorados, muchachas y muchachos calenturientos, reunidos y cobijados bajo el halo de nuestra honorable y “gamba” institución (ya que techo no tienen estos pobres amantes del amor… y del aire libre de los paseos públicos), preservacionista y promotora del arte y placer de la franela, el “apriete que no se abolla” y tantos otros accionares en donde todo vale (como también en la guerra)… resumiendo, estamos preocupados, señoras y señores autoridades. Motivo: esto de la gripe A y los mecanismos para evitar supuestamente el supuesto contagio. Ahora resulta que ni saludarnos nos dejan!! Ni siquiera darnos la mano entre nosotros, pe(s)cadores!! Cómo es esto!! Ya estamos en pleno colmo!! Y al Intendente no se le ocurre mejor cosa que decir que seamos maleducados. Como ya nos ha pasado con otras medidas de este señor pediatra, nos encontramos en una situación de emergencia, si, pero en este caso no precisamente sanitaria… sino institucional!! Están atentando contra el eje principal de esta sagrada y benemérita entidad que se ha hecho tanto por la cohesión de nuestra comarca; los socios, si bien fieles a su filiación (no tanto con sus propias parejas), terminarán por abandonar el accionar motor de la Liga: la franela y el toqueteo, ahora prohibidos y censurados por la autoridad que se confiere a unos cartelitos de morondanga pegados por todos lados y al que se les hace caso como si se tratara de un pasaje de la Biblia (lástima que no del Calefón)”, se lamenta Chapar, frunciéndose (sólo el ceño).

Al parecer, y según nos informan las malas lenguas (informantes de lujo de este pseudo-portal, que se dignan a subir todas las mañanas, religiosamente, para dar cuenta de las correrías que no alcanzamos a distinguir con el largavistas berreta que nos compramos al apuro, desde el interior mismo de los mentideros del empedrado), don Chapar observó, en vivo y en directo, en la larga (y no muy dulce) espera al urólogo, uno de esos cartelitos a los que hace referencia en el corpus del comunicado. De la luz verde de “idea esperanzadora” pasó irremediablemente a la luz roja de “se me caen las bases”, lo que motivó a una asamblea superordinaria, interrumpiendo a más de un socio en plena acción, más de uno in fraganti y/o con las manos en tremendas masas (algunas de confitería).

“Es cierto que no se deben de efectuar grandes reuniones o conglomerados de entes humanos”, prosigue, “por lo que dicha Asamblea, con el objetivo de cumplirse superordinaria como tal, se hizo en una plaza pública, bien ventilada y abierta”, se ataja don Chapar, como abriendo el paraguas sin lluvia de por medio. “Y allí reunidos y encontrados, nos dispusimos a la repartija de barbijos con la estampa de un corazón, el codiciado alcohol en extensión .gel, y porque más vale prevenir que curar, unas cajitas de profilácticos… por si las dudas. Pero las plazas seguirán siendo nuestras… Qué joder!!”. De esta forma, se despide el sastre Chapar, saludando a quien da forma a estas líneas con un gentil, caballeroso pero pobremente afectuoso “saludo de codos”.

“Pueblo chico, (múltiples) infiernos grandes” (del tipo y tamaño que gustéis)

Esta es otra de las historias que me quedaron levitando en el nebuloso limbo de notas inconclusas, hacia fines del Portal. No se trata de una historia robada, sino más explícitamente de una “vida robada”, estando en total sintonía parafrasear el nombre de aquella serie televisiva (no muy alejada de estos días) con el relato de algo tan doloroso como tristemente cotidiano y totalmente real, base verídica de la novela que llevaba esa frase en plural. Vidas, personas de carne y hueso (lamentable afirmación para quienes quieren seguir creyendo que se trata de fantasmas o mitos urbanos); pasan por delante de las miradas de un pueblo que prefiere redirigir los ojos para el lado opuesto, o bien prefiere cerrarlos y dejar que la cosa fluya, con la naturalidad que se confiere, paradójicamente, a lo impune.

Para ponerle un escenario al hecho, no hace falta tener que remitirse a más de 100kms de este terruño o viajar en el tiempo, a centenares de años atrás, con el clásico “Érase una vez en…”. Estamos acá nomás. Incluso a la vuelta de casa puede suceder (o estar sucediendo) tranquilamente, a la vista de grandes, niños, jóvenes y el grupo de edad que se nos ocurra agregar, para resumirse en un “todos”. Pero en este caso, el pueblo chico es nuestra querida localidad de María Ignacia – Vela. El espacio está y sólo falta el tiempo. Quien arma estas líneas supone que, por el arraigamiento de la cosa, hace rato que se armó el nido en aquel rincón casi solitario del mundo. La cosa en cuestión no sólo no es tema de chiste, y de serlo, debe ser de muy mal gusto, a lo que la decisión más inteligente es llamarse a silencio. Pero a la hora de denunciar, es obvio que ese mismo silencio se adueña de muchos. Entre nosotros, ni más ni menos que la trata de blancas, la trata de personas, la esclavitud en pleno siglo XXI (y vaya qué tipo de esclavitud!).

El principio de estas experiencias siempre trae, como condimento infaltable, eso que de la historia oficial nació bajo el nombre de “espejitos de colores”. El engaño de un trabajo digno y honrado, que llevará al intento por llegar a conseguir una vida de tales características; un trabajo que de claro pasa al oscuro eliminando la fase del degradé. Y esto fue lo que le pasó a la protagonista, y en ella reflejadas las muchas miles de jóvenes que cayeron en la trampa de estos cazadores demasiado humanos. Desde un sector del Paraguay, sumido en la indigencia, a esta joven le ofrecieron un laburo sencillo: cuidar unos niños de la familia X. Resultó ser que ella conformaría luego parte de una familia X, signada por la clandestinidad, la coima, la perversión y tanta otra parentela oscura. Después de muchas idas y venidas, la desembocadura del peregrinaje del engaño dio en este pueblo del interior de la provincia de Buenos Aires.

En una localidad en la que hay más prostíbulo que escuelas, con muy pocos aldeanos asentados, y una policía que sabe muy bien de que se está hablando… el popular dicho cobra su total dimensión, y la realidad supera ampliamente (nuevamente) a cualquier ficción. En donde ser del exterior es una cosa, y ser de Paraguay es lo mismo que estar etiquetado bajo el rótulo de un animal, casi igual a un papagayo “importado” de forma no muy legal… es prácticamente lo mismo que estar en el infierno. Donde lo más triste es pedir ayuda a gritos con la mirada y la devolución del convecino de temporada es la mismísima indiferencia, el rechazo y el silencio, imágenes de títeres comandados por “los hilos” (o las redes?) de la policía local y el patológico (por no decir enfermo, maniático, perverso, bárbaro –y no por lo genial-, porque al grado de persona es imposible si quiera compararlo) ser que esclaviza a estas personas. Muy pocas veces (pero realmente muy pocas, menos aún que las muertes de obispo o el que las vacas logren el hábito del vuelo) se logra escapar de semejante aparato y no volver (porque en eso, convengamos, si son eficaces las ineptas –ya digo, para algunas cosas, principalmente si tocan SUS intereses- fuerzas del deber). Y cuando eso pasa, todas las condiciones que se escriben (o están escritas) en el destino deben darse de tal forma (algo así como encontrar el momento justo en que todo el sistema solar se alinea en la más perfecta posición), que quien de allí regresa a la libertad puede contar la historia de su historia, recién llegada del seno mismo del infierno. Claro…siempre y cuando el cazador no vuelva a cazar a su presa de su misma especie, conminándola ahora al terror hecho acción y a la muerte una consecuencia “inevitable”, símbolo del castigo ejemplar.

Ese es el escenario velense. Imagínese, querido lector, la realidad de nuestra comarca, híbrido entre el pueblo y la ciudad, social y geográficamente, respectivamente: esta misma realidad, multiplicada mucho más que por múltiplos de diez. Es cuestión de remar en contramano de un "No te metas" que pretende ganar una batalla que muchos dan por pérdida. Sin embargo, un foquito verde que nunca se apaga es lo que llama a reavivar la esperanza de que tamañas situaciones se acaben, y por fin la justicia no sea un tabú ni una utopía, sino que sea práctica, como debería ser.

Al plantel del Absurdo Mágico Serrano se agregan dos hechos (quedada en el tintero, Parte 1)

Continuando con las muchas locuras que se están apoderando de nuestra aldea (o, definitivamente, se está manifestando como nunca antes), estamos ante una generación espontánea de Absurdos Mágicos en cada esquina, en cada momento y con los personajes que se le antojen a la señora Fatalidad. Hoy presentamos: la (ya no tan) loca historia de los Carcaza’s Bus, acontecida allá, hacia principios de junio de este año; y algo no muy alejado en el tiempo, como lo es la caída del Mirage III y la salvada (de pura suerte, o más vulgarmente, de puro tuje) de su piloto, la que será descripta, explicada y analizada en una próxima entreguilla.

Primer relato. Érase, como unas cuantas veces, un puñado de escuelas de concentración, que estaban podridas ya de concentrar y reconcentrar fuerzas para reclamar, al Municipio del Revés. Después de mucho andar, protestar, desandar y reunirse en el salón de la casa del pueblo, al parecer (pero solo al parecer) estas entidades educativas fueron escuchadas.

Aquella soleada (pero fría, escarchada y escarchante) mañana de junio, todo parecía desembocar en un buen final, de esos al estilo Disney. Se reiniciaba la suspendida actividad de esas escuelas rurales. Sin embargo, no siempre las expectativas se condicen con la realidad, y más de una vez la realidad supera en creces a la ficción y a la mayor de las yetas habidas y por haber. Quien suscribe no tiene el dato del número exacto de micros (o móviles, total… mientras tuvieran cuatro ruedas…) con que el Municipio (o el depósito secreto del coleccionista de viejas cascajos semireciclados - como bien dice un amigo de la casa - con formato de colectivos, como lo es Don Chiribely) aportó a la solución de la falta de transporte que debían teletransportar hacia aquellos parajes del campo (bien literalmente) educativo. Pero más allá de la cifra (que es casi seguro que fueron cinco in totalis), que cuatro de ellos prácticamente se derrumbaran en la “primera usada” es toda y en sí misma una flor de expresión del problemón y papelón que ese día se estaba gestando para la posteridad… más allá de que los salientes buses tuvieran toda la papeleta en regla (lo que se re remarcó ya que “total… el mantenimiento es lo de menos, estos chiches son buenos!”, como se escuchó afirmar alegre y rítmicamente en los pasillos de la Casa Municipal de Tandil City).

Pequeños detalles de una “””medida y donación ejemplar””” (nuevamente, no se me trabó el teclado con las comillas… esto es con las más pura y directa intención): tres de ellos murieron por desperfectos mecánicos/técnicos, y el restante, que efectuaba el recorrido hacia ese terruño semidesierto dado en denominar “Las Numancias”…porque se quedó sin la sal o azúcar (dependiendo del gusto) de su vida: the gasoil (porque, es importante confirmarlo, aún no se han inventado motores que anden a fuerza de agua oxigenada o, más económicos, con aire). Dos de los micros defectuosos fueron reemplazados esa misma tarde por el Joda Bus y el Garca Bus, aporte del gran Chiribely (vaya uno a saber en qué extraño rincón de su colección los tenía…).

Pero la historia no podía terminar (y, de hecho, no terminó) en ese punto. Aquella fatídica tarde, la titular del Consejo Escolar de nuestra comarca, Mercedes “Mery” Fuente, poniéndole la cara al tema (y, en definitiva, intentando poner, al mismo tiempo, algunas cosas en remojo, además de la conciencia y responsabilidad sobre lo sucedido) reconoció que existieron problemas (bastante cararrotismo debería presentar en su patología si no lo hacía no?), diciendo que “empezaron a funcionar los recorridos que faltaban, pero es verdad que algunos coches tuvieron inconvenientes mecánicos; de todos modos me comunique con la empresa de Mar del Plata y los micros están siendo reparados en la ciudad y se espera que este martes se pueda cumplir con todos los recorridos”. Por si las moscas, agregó lo evidente, pero bajo la categórica etiqueta del “en última instancia” (también conocida como “Si se puede evitar…mejor y zafamos del gastito, así ahorramos para vaya uno a saber qué…”): “Les pedí a los responsables que en caso de tener que reemplazar alguna de esas unidades que notifiquen al Consejo Escolar y presenten toda la papelería para no tener inconvenientes”.

Una de las tantas historias que entran en el extenso corpus del Absurdo Mágico Serrano, pero en la sección de “Historias para aprender y a no repetir en ninguna clase de futuro”.

La Fundación Pelotas Llenas agradece y protesta (para no perder la esencia, vio…)

En un nuevo comunicado de la entidad que reúne y se hace eco del hastío comunal, la Fundación Pelotas Llenas se dirige a los vecinos de Tandil City poniendo el foco en dos temas que hacen a la realidad nuestra de cada día.

“En primera instancia”, comienza rezando el comunicado que ha llegado a esta redacción hace unos días (pedimos disculpas por el traspapeleo), “esta renombrada organización agradece enormemente el fin de las renombradas y rebenditas elecciones. Y pasaremos a aclarar este punto, antes de que malentiendan cualquier cosa. No se trata de un festejo por los (paupérrimos) resultados que arrojaron (al vacío y el más allá) las mismas. Celebramos enérgicamente la erradicación de la causa que últimamente nos estaba poniendo las quetejedis por los subsuelos y que era motivo de la escritura de centenares de cartas que también colmaban… nuestros buzones, claro. Ya no tenemos que soportar las propagandas o publicidades (que en esto del negocio marketinero y la pompa eleccionarios no encuentra ningún tipo de diferencia conceptual) del señor Mondino en nuestras teles, en nuestras reuniones, en nuestra cena sopera, y hasta en nuestras pesadillas!! Encontraron su fin las miles de propagandas que este buen señor (defensor de cualquier cosa, menos de pobres, inocentes y/o ausentes) mandó ejecutar para poder llegar a su heroico tercer puesto. Pero lo peor y más patético no reside en ese hecho, sino en que… por qué teníamos que soportarlo si ni siquiera se lo podía votar en la provincia?? Quedate en Córdoba, porque, agradezcamos, sos de Córdoba. En fin, se siente un vacío en la tele, pero… qué lindo es sentirlo!!”, así concluye este primer notificado.

Pero estas eclosiones no terminan acá. Hemos recibido el trascendido de que en esta entidad se ha formado no un ala dura y revolucionaria, pero sí algo que se le asemeja. Se trata del Ala Joven de la Fundación Pelotas Llenas (llamada “No nos rompan más los huevos ni los ovarios”), cuya motivación a la hora de ser “creada” está dada, al parecer, por la pandemia de psicosis y paranoia generada por el protagonista principal de esta nuestra nueva novela argenta: la gripe chanchinia, eh digo… la gripe porcina. Estos jóvenes, hoy encerrados bajo ocho llaves (según se ha sabido de algunos casos, lamentablemente no excepcionales) en sus cuevas noctámbulas, a las que a veces dan en denominar “hogar (no tan) dulce hogar”, están teniendo, además del diagnóstico del embolis tremendúfilus gravis, pesadillas con cerdos rosados que invaden a las difundidas ovejas en el llamado al sueño. Dícese de estos adolescentes que bien hacen adolecer al resto, que ya están organizando reuniones… pero no entren en pánico, padres! Reuniones vía facebook y Messenger (para organizar otras reuniones… je).

Informan que en medio del centro de nuestra ahora solitaria y semidesértica aldea (algunas comparaciones indican que el desierto del Sahara es la ciudad de Brasilia en pleno verano, en comparación con el estado actual de la serrana gentil), algunos parroquianos han sido terriblemente amenazados de muerte por estornudar o toser in fraganti, para cualquier sentido y dirección. Lo corroboran las miradas penetrantes de sus coterráneos (“Sentí como un escaneo y un movimiento hasta de la médula”, nos lo confirman estos aterrados irresponsables), refugiadas detrás de barbijos, bufandas y cuellitos, incluyendo zorros y otros pobres bichos que nacieron para ser abrigo. Y así estamos en esta “piedra que late”… o tiembla, no se sabe ya si por el pánico que cunde por estos rincones. Habrá que seguir en cautiverio…?

Qué pasó el 28? Además de las elecciones, claro...

Para sorpresa (o no) de quienes transitamos de casualidad aquella mañana rebalsante de frescor del 28 de junio (si, el muy bendito 28J que, agradezcamos, ya se encuentra en la categoría del pasado inmediato), mientras uno pasaba por la plaza del Tanque, podía encontrarse con una imagen entre mágica y greenpeaciana. El mismísimo tanque de agua, en el centro del paseo, preciosamente decorado con un gran listón verde. No era parte de una instalación artística ni, menos aún, proveniente de la gente de Parques y Paseos. Adivina, oh, lector… de qué estamos hablando? De una nueva protesta de la Asamblea por las Sierras. Motivos: varios. El principal de todos: la no hechura de la tan pedida Consulta Popular.

En vísperas del acto eleccionario que se efectuó el tan esperado 28, el sábado por la tarde, integrantes de la Asamblea Ciudadana por la Preservación de las Sierras hicieron su acto de presencia en distintos puntos de la ciudad, desde la plaza del Centro, el Colegio San Jose hasta el punto neurálgico de la plaza del Tanque. No se trata de que estos muchachos tengan un karma con los tanques de agua (recordemos todos juntos, en ronda y tomados de las manos, pero con guantes y barbijos, que para septiembre del 2008 la ONG hizo lo suyo en el Tanque – convertido en molino - de la Villa del Lago), pero en este caso, y teniendo en cuenta que la plaza era un lugar por el que pasaría una maloneada de votantes, la acción se dio de tal forma y bajo tal método (de hecho, quienes votaron en el revolucionario San José se llevaron su sorpresita con la tremebunda cinta allí encolumnada).

Aún así y lo llamativo del hecho, los medios periodísticos… (Serenata de grillos que musicalizan este párrafo). Ya no es llamativo el silencio, en este caso debido (o bajo la excusa) a que el foco de la cosa estaba en los resultados de la votación de la comarca y la sociedad in general. Pero más allá del tema, el fondo de la cuestión está en el hecho de que se desaprovechó una oportunidad no única pero casi excepcional a la hora de aprovechar el levantamiento de un aparataje de aquellos para sumarle, a eso, una urna y dos boletas. ¿Complicadísimo, no? Naaa… tiene otro nombre eso (y no precisamente es por la complejidad que encerraba tal adición y mecanismo): FALTA DE VOLUNTAD POLÍTICA.

Pero, a no preocuparse, gentes sweet gentes. La tan necesaria y pedida Consulta Popular se hará. De un modo u otro se hará. Y no estoy hablando precisamente de la que creen y suponen hará el gobierno comunal allá, hacia el mes de diciembre. Esta consulta popular se hará por el Si o por el No para la declaración de nuestro patrimonio serrano bajo la etiqueta y protección de ÁREAS PROTEGIDAS (no por Paisaje protegido, que es lo que se está “trabajando” desde la Provincia y el Municipio, ah… y me olvidaba, con los empresarios/genocidas lícteos). Ya ampliaremos sobre las diferencias entre área y paisaje, que parecen lo mismo, pero no! Además, de la confusión se pasa rápidamente al cinismo, principalmente desde sectores del gobierno que pretenden hacer creer que están en pos de la preservación por un lado, y demuestran todo lo contrario bajo el malintencionado uso de un concepto por otro. Nuevamente… confusión, cinismo, malicia? La gente pide la Consulta. La gente la tendrá. Las sierras la tendrán. Pero para eso, se necesita de todos. A prepararse para el llamado o la señal verde de S.O.S.

Se nos complicó el trámite, pero llegamos…

Después de algunas idas y venidas e idas y vueltas, luego de abrir la tranquera y subir la sierra (a patita y no con las 4x4 que nos pasaron al lado), el equipo llegó por fin a la cima del Cerro El Mate. En esta primera entrega, les regalamos la preciosa vista que tendremos de nuestra querida aldea, desde las alturas (esperamos tener un mínimo gramo de gloria, pero no somos Dios y agradecemos) de este bello cerro que nos cobijará en la gesta que estamos emprendiendo.

Por fin llegamos. Ya clavamos bandera, aunque con el vientito que hay, creemos que se volará en cuestión de segundos, pero bueno, es casi como llegar a la Luna sin tener que estar levitando. Ya clavamos el largavistas y lo estamos calibrando…ya vemos clarísima la pirámide de la plaza, aunque no sabemos si es de día o de noche allí (de hecho, después de la instalación de toda la luminaria, no sabemos si volvió la noche por aquellos céntricos lares).

En un principio, nos íbamos a instalar bajo la estuatua (si, si, leyeron bien…) del fundador de nuestra city, este don Martín Rodríguez, mejor conocido como San Martín para turristas, pero lo más alarmante (o no) es que lo es también incluso para algunos de nuestros parroquianos. Pero tratándose del radio de acción y visión del amigo de la casa, Mario Abait, y aprovechando el pánico y psicosis de la gripe del puerquito glotoniano, decidimos de común acuerdo, con Rayita Verde, recluirnos en medio del milenario ambiente serrano, lejos del quilombaje pero no por ello ajenos a él. Como bien dice un gran amigo, es bueno alejarse del cuadro, de vez en cuando, para observarlo mejor. Y eso es lo que estamos haciendo. Esperamos darles unas panorámicas de la sociedad tandiliense desde nuestro lugar y a nuestra manera, con un poco de humor, acidez (no gástrica, pero aún así, cuídense con el morfi), ironía y tantos otros condimentos como puedan añadírsele a semejante caldo de cultivo que hace a nuestra esencia aldeana.

Desplegando todo lo que encontramos (previa metida organizada e intencionada) en la mochila, estamos armando la carpa (o sea, la trinchera de combate, por si las moscas…), alimentando el fueguito (controladísimo, como buenas conocedoras del espacio) y sacando papel y lápiz para empezar con los laburos más sucios, pero al mismo tiempo más divertidos y si se quiere, más neurotizantes, pero bue... es lo que uno elige (o no): analizar e informar.

Estamos subiendo la cuesta del Mate

Gentes!! Cómo están?? Esperamos que bien. Este es un mínimo mensajillo de presentación. Empezaremos el arduo, sucio pero catárquico y reconfortante trabajo a partir de este mismo Lunes...emm... 6 de Julio. Empiecen con eso del "Boca a boca" (que en Vela es el nombre de una gran revista, pero acá es una pandemia que contagia para bien o hunde para mal) y ayudaran a este simple y acartonado (ni un sope de por medio) pero no por eso menos elegante y divertido medio de noticias de la Serrana Gentil (o sea, Tandil City).

Bueno, sin más... avisamos que entrarán en juego algunas temáticas y ONG's que aportaron al Portal La Tandilura (medio en el que Sabrina laburó - y fue explotada, muerta, sepuelteada y luego resucitada - en el último tiempo).

Por lo tanto, gentes... aquí estaremos, porque.. quién dijo que todo está perdido?? Ahh, si, Fito. Bueno, pero quien se va sin que lo echen, vuelve sin que lo llamen... y por esa elocuente razón, aquí estamos. Gran abrazo y beso!! Nos vemos este lunes!!

By Sabrina Pandereta

(Rayita Verde está remoloneándose por las lejanas tierras saladillenses... aprovechando esto de la emergencia sanitaria, se las tomó sin soda siquiera, y se metió en el primer colectivo que encontró).